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陆怀舟醒过来的时候，天还没有亮。他躺在那张窄床上，盯着头顶的房梁，感觉到了一样东西。不是风，不是光，是疼。很疼，从手指尖疼到肩膀，从脚趾尖疼到腰，从头顶疼到心里。他什么都感觉到了，风，光，她的手。他也感觉到了疼。八百年的疼，一次性回来，像洪水，像海啸，像天塌了。他的手指在抖，不是轻轻的抖，是剧烈的抖，像风中的枯枝，像被雷劈中的树，像快要断了。他的膝盖在响，不是轻轻的响，是重重的响，像旧木门被风吹，像老房子在塌，像快要碎了。他的背在疼，不是轻轻的疼，是撕裂的疼，像有人用刀在他的脊背上刻字，一笔一划，一横一竖，一撇一捺。他记得了，什么都记得了，也疼了，什么都疼了。
沈映寒坐在他旁边，手握着他的手。她的手是热的，他的手在抖。热碰到抖，会暖吗？不会。他的手在抖，很厉害，像要断了。她的眼泪掉下来了，滴在他的手背上。他感觉到了，不是知道，是感觉到。她的眼泪是热的，咸的，湿的。他感觉到了，但他还是疼。八百年的疼，一次性回来，不是他能承受的。
“怀舟。”她的声音在发抖，“你疼吗？”
“不疼。”他说，但他的脸是白的，嘴唇是白的，额头是汗。他在疼，很疼。
“你骗人。你的脸是白的，嘴唇是白的，额头是汗。你在疼。”
他没有说话。他看着她，看着她圆脸，大眼睛，挺鼻子，薄嘴唇。左边一个酒窝。他记得，什么都记得了。记得灵州城的街上，她撞到他身上，糖葫芦沾了他一袖子。她抬头看他，笑了。他说“你好看”。他的耳朵红了。他记得，但他疼。八百年的疼，一次性回来，像刀，像火，像冰。他在疼，但他不想让她知道。她哭了八百年，够了。他不想让她再哭了。
“不疼。”他又说了一遍。声音很轻，像风吹过枯叶。但她听到了。她听到了他声音里的疼，看到了他脸上的汗，感觉到了他手的抖。她知道了。她在哭，无声地哭。眼泪从脸上流下来，滴在他的手背上，一滴，两滴，三滴。他感觉到了，但他没有说。他只是握着她的手，握得很紧。他的手在抖，很厉害，但他握着。握了一辈子，握了两辈子，握了八百年。他不会松开，永远不会。
沈昭站在门口，看着他们。他看到了陆怀舟的脸，白的，没有血色。他看到了他的额头，汗，很多汗。他看到了他的手，在抖，很厉害。他知道了，他在疼，很疼。他走过去，站在他面前。
“大人，您疼吗？”
“不疼。”
“您骗人。您的脸是白的，嘴唇是白的，额头是汗。您在疼。”
陆怀舟看着他，看着他年轻的脸，亮的眼睛，黑的头发。他记得他，什么都记得了。记得他前八次都死了，记得他第九次还跟着他，记得他说“大人，我信您”。他记得，但他疼。八百年的疼，一次性回来，像刀，像火，像冰。他在疼，但他不想让他知道。他为他死了八次，够了。他不想让他再担心了。
“不疼。”他又说了一遍。声音很轻，像风吹过水面。但沈昭听到了。他听到了他声音里的疼，看到了他脸上的汗，感觉到了他手的抖。他知道了。他在哭，无声地哭。眼泪从脸上流下来，滴在陆怀舟的手背上，一滴，两滴，三滴。他感觉到了，但他没有说。他只是站在那里，看着他在疼。
那天早上，陆怀舟没有起来。他躺在那张窄床上，眼睛睁着，看着头顶的房梁。他的脸是白的，嘴唇是白的，额头是汗。他的手在抖，膝盖在响，背在疼。八百年的疼，一次性回来，像洪水，像海啸，像天塌了。他起不来了。不是不想起，是起不来。他的身体撑不住了。一百五十一年的身体，八百年的疼，撑不住了。他躺在那里，看着房梁，木头的，很旧，有几道裂缝，像一个人的掌纹。他看了很久。
沈映寒坐在他旁边，手握着他的手。她的手是热的，他的手在抖。她没有说话，只是握着他，看着他。她的眼泪流了满脸，但她没有哭出声。她知道他在疼，很疼。她不能哭，她要陪着他，握着他的手，看着他。
“怀舟。”她轻声说。
“嗯。”
“你疼，就喊出来。喊出来，就不疼了。”
“不疼。”
“你骗人。你疼。你喊出来。我听着。”
他没有喊。他看着她，看着她圆脸，大眼睛，挺鼻子，薄嘴唇。左边一个酒窝。他记得，什么都记得了。记得灵州城的街上，她撞到他身上，糖葫芦沾了他一袖子。她抬头看他，笑了。他说“你好看”。他的耳朵红了。他记得，但他疼。八百年的疼，一次性回来，像刀，像火，像冰。他在疼，但他不想喊。他喊了，她会更疼。他不想让她更疼。
“不疼。”他又说了一遍。声音很轻，像风吹过枯叶。但她听到了。她听到了他声音里的疼，看到了他脸上的汗，感觉到了他手的抖。她知道了。她在哭，无声地哭。眼泪从脸上流下来，滴在他的手背上，一滴，两滴，三滴。他感觉到了，但他没有说。他只是握着她的手，握得很紧。他的手在抖，很厉害，但他握着。握了一辈子，握了两辈子，握了八百年。他不会松开，永远不会。
沈昭站在门口，看着他们。他看到了陆怀舟的脸，白的，没有血色。他看到了他的额头，汗，很多汗。他看到了他的手，在抖，很厉害。他知道了，他在疼，很疼。他走过去，蹲在他面前。
“大人，您疼，就喊出来。我听着。”
陆怀舟看着他，看着他年轻的脸，亮的眼睛，黑的头发。他记得他，什么都记得了。记得他前八次都死了，记得他第九次还跟着他，记得他说“大人，我信您”。他记得，但他疼。八百年的疼，一次性回来，像刀，像火，像冰。他在疼，但他不想喊。他喊了，他会更担心。他不想让他更担心。
“不疼。”他又说了一遍。声音很轻，像风吹过水面。但沈昭听到了。他听到了他声音里的疼，看到了他脸上的汗，感觉到了他手的抖。他知道了。他在哭，无声地哭。眼泪从脸上流下来，滴在陆怀舟的手背上，一滴，两滴，三滴。他感觉到了，但他没有说。他只是蹲在那里，看着他在疼。
那天下午，陈童来了。他站在门口，手里提着食盒。他看到陆怀舟躺在床上，脸是白的，嘴唇是白的，额头是汗。他的手在抖，膝盖在响，背在疼。他知道了，他在疼。他走过去，把食盒放在床头，打开。饺子，芹菜猪肉馅的，皮薄了，馅多了，盐放得刚好。
“大人，您疼吗？”
“不疼。”
“您骗人。您的脸是白的，嘴唇是白的，额头是汗。您在疼。”
陆怀舟看着他，看着他圆脸，浓眉，眼睛小，鼻子大，嘴唇厚，左边一颗痣。他记得他，什么都记得了。记得他每年冬至送饺子，记得他说“大人，明年包更好的”，记得他等了六十年。他记得，但他疼。八百年的疼，一次性回来，像刀，像火，像冰。他在疼，但他不想让他知道。他等了六十年，够了。他不想让他再担心了。