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那天晚上，陆怀舟没有睡。他坐在槐树下，手里捧着核心。核心很小了，像一粒灰尘，在他的掌心里发着微弱的光。白色的，很柔和，像月光，像雪光，像八百年前灵州城街上的那个下午。他看着它，看了很久。他的眼睛是空的，什么都没有。但他的手指在抖，很轻，像风中的枯枝。他感觉到了。核心在叫他。不是用声音，是用心跳。核心在跳，很慢，咚，咚，咚。和他的心跳一样的节奏。他在跳，它也在跳。他们在一起。八百年了，还在。

沈映寒坐在他旁边，头靠在他肩上。她的手握着他的手，她的手是热的，他的手什么都不是。但她握着。她看着核心，看着它发着微弱的光。她忽然想起八百年前，灵州城的城门口，他站在那里，手里拿着刀。他的手在抖，刀在抖。他说“对不起”。她说“不要说对不起”。他说“下辈子别遇见我”。她说“没有下辈子。我要这辈子。就这辈子”。这辈子，他在。她也在。核心也在。八百年了，还在。

沈昭站在门口，看着他们。他看着核心，看着它发着微弱的光。他忽然想起那些情感碎片。暗红色的恐惧，金色的快乐，蓝色的悲伤，灰色的愧疚，粉白色的爱，绿色的希望，红色的愤怒，银色的信任，紫色的欲望。它们都在核心里面。八百年了，还在。等陆怀舟去拿回来。他走过去，蹲在陆怀舟面前。

“大人，您要把碎片拿回来吗？”

陆怀舟看他的嘴唇。碎片，拿回来。他看懂了。

“嗯。”他说，“明天。明天去拿。”

沈昭的眼泪掉下来了。“大人，您会疼的。八百年的疼，一下子。您会受不了的。”

“不会。”

“您会疯的。”

“不会。”

“您会死的。”

“不会。”他看着沈昭，看着他嘴唇在动，在说什么。他不知道他在说什么。但他知道他在担心他。知道他在怕他死。知道他在等他回家。“不会死。因为你在。因为她在。因为你们在等我。”

沈昭笑了。哭着笑。他站起来，走到厨房，盛了一碗粥。白粥，没有放盐。他端回去，放在陆怀舟面前。

“大人，喝粥。”

陆怀舟看他的嘴唇。喝粥。他看懂了。他把核心放在沈映寒手心里，端起碗，喝了一口。没有味道，但他知道这是粥。知道是他煮的，知道他在等他，知道他在他喝粥的时候看着他。

“好喝吗？”沈昭问。

“好喝。”

沈昭笑了。他站在槐树下，看着冬天的天空。灰白色的，没有云，没有鸟，什么都没有。但他觉得好看。因为他在喝粥。因为他说好喝。因为他在。因为明天，他要把碎片拿回来。八百年的碎片。八百年的记忆。八百年的疼。他要拿回来。他等着。等明天。

那天夜里，沈映寒没有睡。她坐在陆怀舟身边，手里捧着核心。核心在她的手心里发着微弱的光，白色的，很柔和，像月光，像雪光。她看着它，看了很久。她忽然想起那些碎片。暗红色的恐惧，金色的快乐，蓝色的悲伤，灰色的愧疚，粉白色的爱，绿色的希望，红色的愤怒，银色的信任，紫色的欲望。它们都在里面。八百年的情感，八百年的疼。他明天要拿回来。她怕。她怕他疼。她怕他受不了。她怕他疯了。她怕他死了。她怕。但她知道他要拿回来。因为那是他的。因为那是他对她的爱。因为那是他活着的证明。

“怀舟。”她轻声说。他没有听到。他睡着了。他的眼睛闭着，呼吸很轻。她看着他的脸，白到透明，能看到里面的骨头。他的嘴唇干裂，眼窝深陷，颧骨突出。他看起来像一个已经死了很久的人。但她知道他还活着。他的心在跳，很慢，咚，咚，咚。她听着那个声音，忽然觉得，明天，他会把碎片拿回来。他会疼。但她会抱着他。抱着他，就不疼了。

天亮了。太阳从东边升起来，照在槐树上，照在他们身上。陆怀舟睁开眼，看着天空。蓝色的，有云，有鸟。他听不到，但他看到了。看到了蓝色，看到了云，看到了鸟。他活着。在一个有颜色的世界里活着。他站起来。膝盖响了一下，腿在颤，手不抖了。他走到沈映寒面前，伸出手。核心在她的手心里，发着微弱的光。他拿起核心，放在自己的掌心里。核心不跳了，它只是躺着，像一颗睡着了的心。但它还有温度。温的，和人的体温一样。因为她在。因为她在等他。因为她在爱他。

“走吧。”他说。

他们走进裂隙。最后一次。一百五十一岁的身体，一步要很久。陆怀舟走得很慢，慢到沈昭觉得自己在跟一个影子走路。他的背弯到几乎对折，腿在颤，走一步要歇三次。但他没有停。他只是一步一步地走，走向核心，走向碎片，走向八百年的记忆。沈昭走在他右边，手扶着他的胳膊。他的胳膊什么都不是。没有温度，没有感觉。但沈昭的掌心贴着他的手臂，把自己的温度一点一点传给他。他知道他感觉不到。但他还是传。因为他有热，他想给他。

沈映寒走在他左边，手扶着他的胳膊。她没有说话。最后一次了，不需要说话了。她的手贴在他的手臂上，感觉到他的身体——轻得像一把骨头。一百五十一年的重量，压在他的肩膀上，压在他的脊背上，压在她的手心里。她扶着，扶了一路。